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Un peu d'aube

Nuit d'avant rien

On y verrait des étoiles pleurant le sang

parce que chacun ici et là

se venge de son soi-même / et - c'est évident - 

il n'y aurait plus que des souvenirs d'étoiles

Le vide pourtant ne saurait exister /

même dans une chambre quittée /

puisqu'il n'est /tout seul / en soi concevable

Une bille minuscule efface /

a effacé l'indéfini de l'absence

Rien d'autre que cela

les hommes se crèvent les pupilles

avec le couteau de leurs sempiternels remords

Rien d'autre vraiment

Mais si pourtant / ils aiment

leur intime souffrance chez ceux qui l'expriment

la chantent la dansent l'écrivent

jusqu'à faire se lever un peu d'aube

© Bernard BLOT